И я быть может пшик

Я в новой Третьяковке, налегке,
Мальчишку встретила, с цветком в руке.
Я встала рядом, он стихи читал,
И даже розу эту мне отдал.

Я в тот момент была как Натали,
Стихи его как розы расцвели.
И я попала будто в век другой,
Когда мне стих читал поэт такой.

Я знаю  и сейчас поэты есть
И их порою даже и не счесть.
Кто пишет про любовь, кто про войну,
Напишут оду вам и не одну.

И тоже будет вам стихи читать,
Но просто позабудет вам отдать.
И вы уйдёте даже без цветка,
Поэт забудет вам сказать пока.

Он просто слушал, как он сам читал,
Да слушал, кто и что о нём сказал.
Слова он научился рифмовать,
Стихами эти рифмы начал называть

Зазнался очень, быстро стал велик,
Ну а на деле, не стихи а пшик.
Ну сильно измельчал у нас поэт,
А настоящее, не видит свет.

Где тот мальчишка, что цветок дарил,
Он мне приснился или правда был.
Я за него сама себе пишу,
И как поэт печатать попрошу.

Не знаю, может это тоже пшик,
Я тоже, как и тот поэт велик?
Но всё же накропаю строки я,
Кто знает может в них поэт и я.