Из фронтовых воспоминаний. Тринадцатый

Степи-перелески, позднею весной
Выходили вместе по тропе лесной.
Вшестером шагали и несли улов:
Пленные, трёхсотка, тоже шесть бойцов.

Плен, хоть и не тётка, пирожка не даст,
Не горюй, трёхсотка: будешь жить, Тарас!
Ангел твой – за наших, вот и подсобил!..

Не дошли. На мину кто-то наступил…

Степи-перелески, колокольцы тут
Чёрными родятся, красными цветут…
Мина-колокольчик да в недобрый час…
Доживи до ночи, – слышишь? – нет?  – Тарас!

Перебиты ноги, и двенадцать в ряд
Где-то у дороги на земле лежат…
Жаль: совсем немного, а не донесли.
Будут в изголовье виться ковыли…

Часто без могилы погребён наш брат,
Не осталось силы – спи навек, солдат.
Чей ты был – не спросят, лес да степь возьмут,
Был хозяин – гостем обретёшь приют.

…Шум машины, вроде. Зыбко, как во сне.
Человек подходит или смерть ко мне?
Кто он? Одеялом будто бы накрыл.
И в бреду казалось, что он шестикрыл…

Лазарет, палата. Потолок, матрас.
Живы все ребята! Будешь жить, Тарас!
Как нашла попутка – к ангелу вопрос.
Он за эти сутки сединой зарос.

Видимо, тринадцать всё же было нас.
Кто ты там по святцам? Не молчи, Тарас!..

Степи-перелески, поздняя весна.
В лазарете – вместе. Против нас – война.