Ностальгия

Память, словно колыбель, убаюкивает мысли.
Смотришь, вроде и не спишь, а монтируешь кино:
Вот уже идёт апрель и сосульки с крыш повисли,
И влюбляются коты, как у них заведено.
Только всё это – вовне, а внутри совсем иное:
Мешанина старых встреч, дружб, свиданий и стихов,
Будто вновь вернулся век, вновь взыграло ретивое,
И томительный озноб дарит первая любовь.
Непонятное ещё это новое явленье,
Но шутя сбивают пульс чьи-то нежные слова,
Но легко вгоняет в дрожь милых рук прикосновенье,
Заплетается язык и кружится голова.
Разгорается огонь – ты не можешь удержаться,
И она уже горит тем же пламенем свечи,
Жизнь лишь только началась, вам обоим по семнадцать,
Обещания навек и объятья горячи.

Но уходит этот кадр, и уже совсем иное:
Крайний Север и прибой, Беломорье, Соловки,
Наш студенческий отряд – реставрируем и строим,
Разлетаясь по ночам, как ночные мотыльки.
Изучаем монастырь с лёгкой патиной столетий,
Ночью смотрим, как в закат заплетается рассвет,-
Жизнь меняет свой разбег вместе с практикою летней
И студенческий задор остаётся с этих лет.
Остаётся, чтоб всегда ощущать в себе студента,
Знать, что горе – не беда, а всего лишь эпизод,
Чтобы юмором смягчать жизни трудные моменты
И с надеждою встречать каждый день и каждый год.

Но опять сменился кадр -  стало грустно отчего-то,
Мчатся  годы  чередой, крутит время колесо...
Устоявшийся маршрут: дом – работа, дом – работа,
Встречи редкие друзей –  вот, наверное, и всё.
Остаются за бортом наши летние походы –
Крайний Север и Кавказ, Ошевенск и Самарканд,-
Как песчинки из часов отмеряют дни и годы,
Так в отчётах и статьях скрыты годы и талант.
Ретро трудно прояснить: суета или призванье,
Бескорыстный интерес иль нелеченый недуг,
Эта гонка по статьям, эти степени и званья –
Быть обычным к.т.н. или доктором наук.

Новый кадр: итог пути – ты ушёл в преподаванье,
Чтоб студентам передать то, что нажито тобой.
Кто-то может подсказать, где рутина, где призванье,
Или, может, прилетел добрый шарик голубой*?
Где анализ тех трудов, что когда-то наработал,
Где признание заслуг за прошедшие года,
Где итог безумных лет: дом – работа, дом – работа,
Или всё это ушло, безвозвратно, навсегда?
Жизнь вразвалочку идёт без большого интереса:
Встречи грустные друзей и сочувствие  родных,
Словно -надцатый сезон опостылевшая пьеса
Или модный, но теперь никому не нужный стих.
Но упрямым стебельком ты стремишься распрямиться,
Собирая прошлых лет добрый шарик голубой,
Вспоминая по частям позабытые страницы,
Чтоб в единое связать пережитое тобой.

* из песни Б.Окуджавы.