Живой приёмник

Поэт, проснувшись среди ночи,
Побрёл к столу, как ёж в тумане,
На стул уселся, впялив очи
На чистый лист. Не понимая
Зачем он здесь сидит, зевая...
Затем, как будто, под диктовку,
Строчил пришедшие слова
Под сладкозвучную рифмовку:
Писал не думая о смысле,
Как робот исполнял приказ,
По воле чьей-то, шедшей свыше,
Трудясь потужно, под заказ...
Закончив труд, остепенился,
Вернулся в мятую лохань
И вновь заснул, во сне забывшись -
Вставать приходится под рань!
На утро видит: лист исписан,
Лежит на письменном столе...
"Кто приходил ко мне во сне? -
Поэт рассеянно бормочет,
Узнал в написанном свой почерк
И вскрикнул даже: "Явно мой!
Как умудрился я средь ночи,
Не помня, с мутной головой,
Прекрасный стих сложить заочно?"

Чудак не думал, не гадал,
О том, что он - живой приёмник...
И то, что ночью написал -
Воспламененье Высшей Воли,
Что диктовала святость "я" -
Реальность близкая, в подполье.