С утра из соцсетей идут дурные вести...

(Абсолютный вымысел.Совпадения, не дай бог
случившиеся, дикая случайность.)


С утра из соцсетей
идут дурные вести.
Читать их не могу,
мне страшно верить им.
Поэт Пестов Сергей,
с весёлым ником «Пестик»,
был найден у себя
в квартире неживым.

И сразу обсуждать,
цинично и довольно,
все кинулись взахлёб,
и кто во что горазд:
мол, пил как не в себя,
и что он добровольно
последний сделал шаг —
и свет его угас.

Ещё вчера читал
стихи его я в ленте,
вчера ещё дышал
поэзией его.
Негромко о любви,
таинственно о смерти,
о Родине — с душой,
о войнах — ничего.

Всё искренне, легко,
талантливо и ново...
И я сказать могу,
поклявшись головой:
уменьем брать слова
и складывать их в СЛОВО
владел поэт Пестов,
как мало кто другой.
 
«Кометой прогорю
на звёздном небосклоне...» —
так написал Сергей
и словно намекнул.
Я те стихи прочёл.
Я ни хрена не понял.
Поставил глупый «лайк»
и дальше пролистнул.

Я словом «человек»
играться не намерен.
Гораздо ближе мне
избитое — «поэт».
Вчера он пил вино.
Вчера стоял за дверью.
Любил своих собак.
Сегодня его нет.

«Кометой прогорю...
не жаль мгновений ярких...»
И песня сорвалась
начАтая в затакт.
Под вечер я узнал
(мне друг звонил и плакал),
сказали доктора:
обычно всё — инфаркт.