A. V. Не прочтёшь моего письма ты скомканного, как

Не прочтёшь моего письма ты скомканного, как и я, - адресата больше нет,
Там приходят обоснованно незатейливо, рисуя маслом портрет,
Стук колёс двуколки, и в перчатках продрогшие от озноба кисти твои,
Твой замок холодный стал прибежищем, только тени и тусклый свет внутри,
Вся печаль окутала нежностью, стойко стоит рядом со мной,
Мы все мечтаем о поленьях жарких с треском, окутывающих множество идей,
Ожидаем, волнуемся, плачем, ждём с надеждой день,
Дня нет, есть секунда, минута, частица, и молекула, а мы отражаемся в ней,
Оставляя за собой тропинку, поле, луга,
Травой проросло моё сердце, только нет в нём больше тебя,
Клавиши будут играть, клавесин, музыка пронзительнее дождя,
Я твоё почувствую дыхание, и пойму, что ты рядом со мной теперь,
Ты пришла ко мне на прощание поговорить со мной в тишине,
Мы в молчании друг к другу прикоснулись душой, и теперь ты со мной, а я в тебе,
Лепестками оборванные сомнения, часто топчем чувства мы свои,
Как вернуть мне твой голос, желанный, обуздать ретивых коней,
Только роз лепестки облетают, застилают твою "постель",
Ты прости меня, и однажды мы встретимся с тобой внезапно насовсем. A.V.

04.06.2024 12:23