Поэта слово, острый нож по коже.
Им ранить можно, и красивейше обрить!
Но если душу, дерзость не тревожит.
Поэт вполне способен полюбить!
Поэт в любви несчастное создание,
Поэт в душе младенец и чудак.
Он тоже ожидает понимания,
Когда вокруг всё кажется не так.
Когда вокруг мелькают чьи то лица,
И в балагане даже речь не разобрать.
Слова слетаются со всех сторон, как птицы.
А тело ищет, где покой душе принять.
О, поэте!
© Copyright: Каханович Станислав, 2024
Свидетельство о публикации №124060400259
Свидетельство о публикации №124060400259
Рецензии