Что-то

Сегодня каша. Завтра творог.
На послезавтра - два яйца.
А с мясом блинчики нескоро.
Когда-нибудь. И нет конца

Ни утрам с выбором всё тем же,
Ни одинаковым ночам.
Лишь днём я предаюсь прилежно
Разнообразнейшим мечтам.

Не грёзам о кулинарии
Или о безмятежных снах.
Не о простом на три-четыре
И даже не о среднем. Сам

Я поднимаюсь так высоко,
Что бренного не различить.
Друзей и женщин было много,
Кого любить и с кем дружить.

Но что-то есть ещё такое,
Без имени и без цены.
Невыносимое родное,
До сердца чуждой глубины.

Оно то мучает любовью.
То неприятием целит.
То винами течёт, то кровью,
То словом брани, то молитв.

И чем всё проще, тем сложнее.
Чем путаней, тем дважды два.
Как разность выглядит сложенье.
Пуста, как бочка, голова.

И мне искать к нему дорогу,
Ещё не знаю, сколько лет.
Спрошу кукушку. Слава богу,
Она всё знает. Даст ответ.

                4 июня 2024,
                Саморядово