Интеллект тот,что придумал Человек,
Лишь в нём самом ищет себе ответ
И получается,-идёт время по кругу,
И не добраться никому до сути…
И не открыты ещё те двери,
Куда уходят все материи.
Всё это Человеку недоступно
И это грустно,очень грустно,
Что не достичь феерии…
А в венах Человека течёт кровь,
Течёт рекой по всем артериям.
И остаётся не избыточной мечтою боль,
Оставшаяся в промедленьи недоверия…
Ведь полёт мыслей Человека небезграничен,
В полёте Космоса он все же ограничен
И не понять нам,не достать тот брег,
Мыслитель Человек,-может наделать бед!…
Полёт мыслей...
© Copyright: Тамара Лозовая, 2024
Свидетельство о публикации №124060401889
Свидетельство о публикации №124060401889
Рецензии