Скажите, небеса, где были вы,
Когда он шел по снегу к черной речке?
Вы не спасли его, вы не спасли,
Не удержали от коварной встречи.
Молчат святые небеса.
У них на это нет ответа.
Его сразила пуля, что несла
В себе всю ненависть Дантеса.
Как жаль, ушел наш Пушкин молодым.
Наш гений, что был дан нам свыше.
Он был у нас один, такой один,
Его и через тысячу веков услышат.
Наш Пушкин
© Copyright: Попова29, 2024
Свидетельство о публикации №124060306176
Свидетельство о публикации №124060306176
Рецензии