Высокий этаж

А что есть, кроме   
аллеи, утопленной в море сирени, уюта   
подхода - полшага - к полночному дому, 
а в доме прохлада 
такая высокая - кажется, прямо оттуда, 
и тёплая пледа ловушка. 
   
Два метра всего коридор,   
потолки чуть повыше,   
чем я, плюс моя же рука, плюс ещё карандаш.   
Всеобщая двушка, 
пристанище двух от начала веков обездоленных душ. 
А точно ли дом этот наш? 
 
И что есть, кроме 
потока всегда обновляемой крови, 
такой нескончаемой красной дорожки, 
под окнами прямо бегущей с любой стороны, 
с востока и запада. 
Бой кровотока, 
естественный, равный дыханию - ритмика задана. 
А точно ли бой этот наш? 
 
До дрожи
невидимых стен, перекрытий,
удары обыденных кровопролитий,
всё ближе и ближе ко дну потолок.
А точно ли бог,
а точно ли наш? 
Чтоб только не видеть,
какие нужны в темноту уходящие трапы – 
уснуть за небесной спиной, за глухой пеленой. 
Скажи, а какой в этом здании самый высокий этаж?
Туда бы.