ДРИ

Нынче я - Сергеич. Тот, что Пушкин.
Вот он- я , и в чем моя вина?
Ты подай, Аринушка , мне кружку,
Полную крепленого вина.

Буря мглою небо кроет хмуро,
И засыпан снегом Авиньон.
Ужин раздели со мной ,Лаура,
Ведь на блюде ждет филе - миньон.

В дни раздумий, тягостных сомнений,
Отхлебнув холодного Бордо,
Языку я посвящу творенье
И прочту Полине Виардо.

Погуляв немного по Хитровке,
Где любой бродяга мне знаком,
Подарив добротную обновку,
Угощу Саврасова пивком .

Скушаю на ужин каши манной.
За день утомил меня покос.
Как же надоела эта Анна!
Брошу - ка ее под паровоз .

Славы луч, он здесь, лови  и грейся.
И пером работать успевай.
Снова мне сюжет диктует : “ Рельсы!”
Значит, Берлиоза - под трамвай .

И к еще одной звезде Героя
Я щекой тихонечко прильну
Силу вдохновения утроив,
Допишу сегодня “ Целину”.

Чувствуя себя аристократом,
Слышу, как Лев Дуров говорил,
Что народ  собрался  для разврата,
И читаю вам, что сотворил.