Номенклатурная нечисть

         Властная гнида. Скоро она вся передохнет... Время идет быстро... Я в тюрьме сидел, знаю...
         Я настоящий мальчишка... Сейчас пер на своем эксклюзивном моте.., который запрещен нечистью.., он ручной работы, я сделал его для себя, по всем правилам... Но нельзя.., мразь все также диктует, гадина, ничего не разрешает, кроме того что выгодно ее, мрази, вонючей тухлой жадной жопе! Капитализм такой, избирательный... Если колокольцева или другого вора, не обогащает, значит не нужен... Хер с ней, с вымирающей тварью...
          Я, мальчишка, ехал на своем противозаконном моте.., я, легенда.., заслуженный человек.., сделавший столько для Родины, могу быть остановлен сержантом и, по закону, мой мот отправится куда нибудь на штрафстоянку... Тут я понимаю тех, кто срать хотел на Россию.., и уезжает зарубеж... Потому что тухлое большевичье правит бал, как и при брежневе.., но сейчас нагло, в откытую.., смертную казнь за это отменили.., и этот, вообще не обращает внимания на то, как разворовывают страну... Все они одна кодла... Быстрее бы исчезли...
          Я, пацан, попал на мотике под дождь... Ехал в футболке, маленьком летнем шлеме, скорлупке, и темных очках! Дохдь, как дал! А я с утра знал, что попаду под дождь... Дорога почти на ощупь.., очки заливало водой... Грохот дождя.., я, не снижая скорость.., дождь бьет по дряхлому телу старика, я начал орать во все горло... Просто: А,А,А,А.... Грохот дождя, грохот мотика.., и мой дурацкий крик...
          Потом дождь кончился... Я летел и сох... Сушил футболку телом и ветром... Ехать, в принципе, не так далеко.., но футболка высохла... Тут новый дождь! Я уже не орал... Просто думал: спасибо, Господи.., Ты мне это даешь, чтобы сказать, что я еще гожусь...
          Когда приехал, был уже высохшим... Загнал мот... Только воспоминания.., будто и не было ничего... Шорты влажноваты, фигня... Почти кино смотрел.., но это была моя маленькая жизнь... Когда то, я вымерял все.., рисовал, складывал, закреплял, сваривал трубы... Делал, вроде, под свой рост.., и вилка длиннющая... Все равно, кажется маленьким подо мной... Я великоват... В другой раз сделаю побольше... Хотя, пацаны говорят: Юра! Ах уительно! Бензобак узенький.., уже заднего колеса... Все, как надо.., как я хотел... Только менты не хотели, чтобы кто то, что то делал.., и носил что то кроме робы полосатой.., и все имущество сразу к осмотру... Думают по себе: если у тебя что то есть, оно украденное, грабь награбленное... В принципе, в большинстве случаев они правы... А я мог, даже, должен был, остаться жить в сша.., там, такой мотик, показали бы.., и все были бы рады... Потому что там нет мусоров! Но, они не вечные.., скоро и здесь передохнут. Гады...


Рецензии