Муза строк визави

Поэт всего лишь я, стиха творец, свет в рифму бьющихся сердец.
А у поэта рифмоплета, только музы, только лист жизни и грезы.
Чернильный балагур, пленник идей, тенью парящий, средь людей.
Перо сточив однажды точкой стану я, в ветрах судеб, на камне бытия.

Ну а пока слова рождаются дыханием, и мысль оживляется сознанием.
Бушует пусть, безбрежный океан любви, рифма звучит клятвою на крови.
Пускай в такт страсти, бьются пылкие сердца, во имя духа, сына и отца.
Явью становится пусть дивный сон, под песнь душ звучащих в унисон.

Закат горел вечным костром в дали, солнца лучи тлели словно угли.
Тени длинные словно кляксы оживали, и в сумраке витая пировали.
Мечты в просторе цифровом витали, строчки в сознании летали.
Кого-то будто бы, искал мой взгляд, плоть винный, словно кровь грел яд.

Блуждая в цепком лабиринте грез, бездны моих чернильных слез.
С экрана няшностью, к себе нежно маня, меня позвало чье-то ня.
Смиренно повинуясь вдохновению, я слов придался умилению.
И в тьме ночной, из под пера поэта, взлетали рифмы до рассвета.

© Лисандр Олисс-Нэйм 2024.