Мы с криком появляемся на свет
И тихо покидаем этот мир.
Но мы не видим Книги наших лет,
С страницами, затёртыми до дыр.
Солидный том – во первыих строках
Красивым почерком о детстве, а потом –
Царапает перо, дрожит рука –
Дальнейшее читается с трудом…
Как, трудностей боясь, спрямляли путь,
Как для спокойствия смотрели вкось,
Как совесть мы пытались обмануть –
И получалось! Вот оно! Сбылось!
Железный Крест заслужен на груди,
А может Орден Славы – всё равно!
Наград ещё десяток впереди…
Но – для чего? Ведь всех нас ждёт одно:
Неброский холм под старою ветлой,
Берёзовый заиндевелый крест
Снег, дождь, колючий ветер злой…
Такие же холмы, кресты окрест.
Я жду ответа на простой вопрос:
Есть смысл в лизоблюдской суете?
Неужто по-другому не жилось?
Но – тишина… Не то… Не так… Не те…
Книга Книг
© Copyright: Андрей Иванов 49, 2024
Свидетельство о публикации №124060205618
Свидетельство о публикации №124060205618
Рецензии