пейзаж, украденный поцелуем
Румянец спадает с щёк, вернув им привычную, мертвенную бледность; костры погасли, путешественники разбрелись, и невинность вернулась в свою неприступную обитель где-то в глубине горячего и красного, раскалённого сердца. Глаза натянули на себя фату равнодушия, скрыв своё неземное свечение. Но кое-что всё же произошло: рот чуть приоткрылся, обнажив мрак, в котором скрыты величайшие грехи и величайшие добродетели, ещё не разделённые моралью. Дыхание стало слышимым, различимым; оно обратилось в ветер свободы. Вдруг рот захлопнулся, как волшебная книга, не пожелавшая раскрыть свои секреты, и тут же распахнулся вновь, чтобы произнести… Произнести что? – Слова не удалось расслышать, столь тихими они были; слова – незримыми птицами, прошуршавшими крыльями над самым ухом и устремившимися в неизвестность; казалось глупостью пытаться поймать их, бросив наугад стрелу бессильного разума. И всё же это неуслышанное обращение кое-что изменило, соорудив невидимый мост от одной – к другому; объединив, сплотив воедино, развернув фрагменты картины на более крупном ландшафте самой реальности, подставив их друг к другу. Хотелось броситься наутёк в направлении любви, пересечь мост, протянутый незримыми птицами слов, рискуя упасть в чёрные воды забвения; не оглядываться; взобраться на обрыв подбородка, подобно любовнику-самоубийце – но наоборот, отрицая смерть посланником бессмертной любви; пройти по тропе скулы и вдруг свернуть на полпути, покорив горную вершину носа; подняться выше, скользнув горящими глазами по глазам, растопив их; ещё выше – оседлать волны бровей и оказаться выброшенным на берег бескрайнего белого пляжа, чтобы потеряться в бескрайнем лесу волос… И в самом конце – чуть отдалиться, вновь окинуть взглядом пройденный путь и прильнуть губами к губам, оказавшись вплотную к влажному, тёплому полумраку страсти; пробовать на ощупь грехи и добродетели – без разбора, без различия, без размышления… Каков вкус любви? Это вкус греха, в котором мы не повинны, греха невинности, извилистой тропы к счастью, в котором укрываются добро и зло, забывшие прежние обиды; и правда: в любви есть что-то от зла, озарённого добром; в любви – бесстрашие греха и кротость добродетели. Если и есть невинное зло, то оно зовётся любовью; страсть – это ярость, влекомая кротостью, и любовь есть желание разрушить, сохранив, и сохранить, разрушив: разрушить, чтобы отбросить прошлое, и сохранить как отражение вечности.
Однажды поцелуй прекращается, но, как успокаиваем мы себя в непоколебимой уверенности, лишь для того, чтобы позднее вернуться к нам с новой силой. Мы вынуждены отдалиться вновь, созерцая встревоженный прикосновениями, вздохами и поцелуями пейзаж; собирая глазами, как в корзину, улики, оставленные на месте преступления любви; угадывая, являются ли эти следы достаточными для того, чтобы распознать преступника. Нет, нет! любовь неуловима; любовь – это тайный язык, известный лишь двоим; язык, оставляющий свои намёки на пейзаже прекрасного лица, и искушённый читатель этих шифрованных посланий без труда угадает в крохотных впадинках и едва заметных морщинках те безмолвные слова, молитвы и обещания, которые были оставлены поцелуями. Обращаться к озёрам глаз, на которые пролит туман трепета любви; туман, исчезающий почти мгновенно, рассыпающийся в ярких искрах признания. Слова здесь и вправду излишни; язык, к которому обращается любовь, недоступен ушам, даже собственным; это язык взглядов, вздохов и спонтанных движений. Эти взгляды пронзают бездыханное, убитое, бессмысленное отныне тело мира, словно копья; в любви и вправду есть что-то от войны – войны, в которой обе стороны выходят победителями; заключить союз любви – всё равно что заключить перемирие, вечное перемирие, в котором каждый что-то теряет и что-то обретает. Утраченное и обретённое здесь – сердце; мы уходим с места преступления, сжимая в ладонях чужое, бьющееся и живое сердце и ощущая сладкую пустоту в груди, зная, что наше собственное проступает где-то между тонкими, бледными пальцами с каждым стуком. Любовь – это пламя над тающей свечой мира, и мы должны хранить в своей памяти пейзаж, навеки сохранённый и воплощённый в печати поцелуя…
Ах, мои глаза? В моих глазах – лишь та сосредоточенная неизбежность, с которой я влюбляюсь в собственную судьбу, в тот пейзаж, который однажды открылся мне в сладком тумане любви, в ту свободу, которую я принимаю с величайшим смирением и осторожностью как сосуд, готовый разбиться над пропастью от одного дуновения ветра; мои глаза – лишь трепетное предвкушение столь хрупкой неизбежности…
Свидетельство о публикации №124060205587