И вновь - обрывки...

Сон.
 Любая, самая прекрасная музыка – лишь шум в сравнении с её чуть слышным нежным шепотом, в котором столько тепла, любви, чистого трепетного доверия! Что весь этот  мир в сравнении? – Пустой звук! И чем дальше летишь рядом с ней, чем больше растворяешься в её любви, тем страшней пробуждение, ощущение непоправимости и безвозвратной потери… И снова наваливается серая, постылая реальность, от которой нет никакого спасения. Снова никчёмная суета, какие-то псевдоважные заботы; душная, вяжущая тоска, в которой тонешь, словно в огромном вонючем болоте. Всё сильней сдавливает душу боль и пустота. И как чуда ждёшь обманчивой, неверной ночи. И неизвестно, какой она будет в этот раз: чёрной, без снов, - как провал в бездну; тоскливой и бессонной, - как у голодного волка зимой в полнолуние? Или всё же подарит  то, чего ты не в силах достичь наяву? — Увидеть любимые черты, вновь раствориться в светлой глубине её нежного взгляда, услышать такой родной и желанный голос и снова забыть всё, что вас разделяет, что отняло друг у друга!...

И, даже во сне,
Или наяву -
Ловишь себя на мысли,
Что ты - пустяк в сравнении с ней...

Квазимодо был прав! -

"Я душу Дьяволу продам
За ночь с Тобой!"