А. С. Пушкину

               
Чернильница, гусиное перо,
и свечка оплывает стеарином.
Луна в окно бросает серебро,
и бродит ночь в имении старинном…

Склонясь к столу курчавой головой,
строчит поэт, не зная перерыва.
И образ гения встаёт, словно живой,
будя души прекрасные порывы…

Таких, как он, - по пальцам перечесть
во всей Всевышним созданной Вселенной…
А может, - он один на свете есть,
никем ещё досель непревзойденный...

Волнуется, как бурный океан,
стихов его манящая стихия.
А он, не предпочтя заморских стран,
любил, как мать, и воспевал Россию!

За ним - его могучий, древний род:
дворяне, дипломаты, полководцы…
Но он на пьедестал не возведёт
кого-либо из знатных инородцев…

Да и зачем?! Его кумиры тут:
в краю родном, среди людей России.
Они поддержат и не продадут,
и не лишат Отечество мессии…

Он жил, живёт и будет жить средь нас –
Поэт. Прозаик. Ясновидец. Гений!
Его вовеки не умолкнет глас
и не сотрётся память поколений!

Он – русский! Он – Вселенский! Он – Земной!
Доколь живут Любовь, Надежда, Вера,
любому Пушкин  близкий и родной,
и для любого есть и будет Первым!

29.05-24