Станция...

"Проспект Свободы", "Металлургов", войлок слов,
Немного подморозило душонки,
Никто к военной порчи не готов,
Ребёнок в кофте, баба в распашонке.

Оближет ложку станции луна,
Уж не весна, а лето в алых пятнах,
"Покровская", "Вокзальная", жара,
Запах прокисшей сельди, крепкой мяты.

В мешочке дней безделицы и пыль,
Потухшие глаза забытых полдней,
Кто превращает Родину в пустырь
От совести и честности свободен.

Сто пулемётных лент и вязь-тату,
В гробу игрушки из слепого счастья,
Смертельно раненный постигший Высоту,
Придавленный осколком сладострастья.

Доведен до абсурда лютый страх,
В железных скобах бабы и детишки,
Центрально-Заводской сгоревший прах,
На рельсах взорванных ослепший мишка.

Куда, откуда выплывает эта жизнь,
Раскурочная кожица вселенной?
Удар и залп, крик мёртвого на бис,
Старик упавший в бездне на колени.

Никто к последней точке не готов,
Стон невпопад, улыбка на истлевших,
Отзывчивость расстрелянных Христов
Совсем забитых просто робко тешит.

Прижгите рану сломленным лучом,
Пластом лежит поверженный Двуногий,
Кто стал давно латентным палачом
Ходит молиться в сумрачные морги,
Стоит с потухшей, краденной свечой
Над адом совершивший "подвиг",
Здесь каждый стал жестоким палачом,
Принявши ложку не касторки, КрОви...