Художник, нарисуй меня

"Художник, нарисуй меня", -
Сказала девочка лукаво,
И, бросив мяч к ногам творца,
Навеки музой его стала.

Он обожал её лицо,
Он рисовал её улыбку,
И, как мальчишка, ждал письмо,
Бежал навстречу к ней вприпрыжку.

Года летели, как стрела,
И девочка уж стала дамой,
Но для художника она
Осталась юной и лукавой.

Он так любил подолгу с ней
Теперь бродить вдоль улиц разных,
И сердце билось всё сильней
При виде глаз её прекрасных.

Он рисовал её одну,
Иной красы не видел боле.
В её глазах он, как в раю,
Тонул, всегда забыв про горе.

Её портретами была
Усыпана его лачужка,
Что от дождя и сквозняка
Ветшала, чахла, как старушка.

Бежало время, как волна,
Меняя судьбы и мгновенья,
И в жизни милого творца
Всё ж наступило пробужденье.

Однажды утром на рассвете
Он рисовал пейзаж с холма,
И в стройном юном силуэте
Узнал её издалека.

Она гуляла по опушке
Под руку с гордым стариком.
Была она такой красивой,
Что не сыскать в краю чужом.

А час спустя она стояла
Пред ним с поникшей головой,
И на груди его рыдала,
Чужою сделавшись женой.

"Художник, нарисуй меня, -
Она сказала с болью в сердце, -
И чаще вспоминай любя,
Не запирай души ты дверцы.

Ты нарисуй меня другой -
Весёлой, юной и игривой.
Чтоб вновь, как прежде, мой родной,
Казалась девочкой счастливой.

А впрочем, нарисуй меня
Такой, какой ты сам захочешь.
Я уезжаю навсегда.
Куда? Надеюсь ты не спросишь."

Художник бедный, чуть дыша,
Стоял среди пустого поля.
Она уехала в тот мир,
Где, может, встретит много горя.

А на него глядел портрет
Девчонки юной и лукавой.
Её прекрасный силуэт
Он навсегда сберёг под рамой.