Фарфор

Ну, что я мог сказать Вам? Что
мог Вам отдать? Когда б Вы знали,
как скинув лёгкое пальто,
заснул мгновенно в тёмной зале.
И спал, и видел Вас во сне,
вне взглядов или разговоров.
И был Ваш локоть, как по мне,
так холоден, почти фарфоров,
но так же гладок, так же бел,
как вишни цвет в начале мая.
Болтать я мог, но так робел -
а вдруг уйдёте, понимая
к чему ведут мои слова -
повидло в блюдце, чашка чая,
глотнёшь - и кругом голова,
и сдашься, сам не замечая,
фарфору локтя и плеча,
округлым бёдрам и коленям.
И таять будешь, как свеча,
и не свободой жить, а пленом.
Что мог сказать, целуя Вас,
Вас чувствуя, что мог желать я?
Когда под пальцев чуткий вальс
Вы медленно снимали платье.
Когда фарфор желал тепла,
в моих руках призывно греясь,
и снилось мне, что жизнь текла,
познав любовных пыток ересь,
владея каждым существом,
увязшим, как пчела в повидле.
А помните, как мы вдвоём
её несчастную ловили?
Чтоб выпустить. Свела с ума,
но жало, не любви Сорбонна.
Фарфор хоть холоден весьма,
и всё же - больно...