Ломка

Неизлечимо больна. Диагноз в ладони скомкан.
Последняя стадия. Поможет разве что морфий.
Но, знаете, и без него такая ужасная ломка,
Что хоть на стену лезь, как в штормящие волны сёрфер.
Не помогают ни капельницы, ни таблетки, ни кабинеты психологов,
Ни советы друзей, ни даже задетая за живое гордость.
Осталось лишь выжигать остатки безудержной боли глаголами,
Стараясь упрятать чувства где-то между лёгкими и началом ствола аорты.

Кто же знал, что любовь, воспетая трижды поэтами,
Окажется абсурдно неизлечимым диагнозом?!
И эта ломка страшнее наркотика. Неужели поэтому,
Без него ты оказываешься практически в клетку загнанным?!
Почему, словно сорвав кислородную маску,
После разлуки ты начинаешь безудержно задыхаться,
И, надев любимую чёрную водолазку,
Осознаешь, что пространство душит тебя не меньше, чем папарацци?!

О, проклятая ломка! Дайте хотя бы на минуту увидеться,
Коснуться, вдыхая до ужаса милый запах,
Прижаться к груди, вздымающейся как крылья летящего в поле ибиса.
Забыться в объятиях, перестав различать на карте восток и запад.

Но снова в вены вольют каких-то успокоительных.
И снова белые стены обрушатся на восприятие.
Опять санитары озвучат диагноз, составленный из бесчувственных существительных.
Но эта болезнь не лечится. Лечат только твои объятия....


1.06.2024