Мой бедный Моцарт, можно ли простить,
Предательство, которым наградили,
Тебя все те, которые любили твои сонеты,
Им ли не любить,
Проказа чертова - чума свела в могилу,
В неё бросали всех, кто был чумной.
Мой бедный Моцарт, за оградой городской,
Остались все, кто были тебе милы.
Ты жизнь любил без подлости и зла,
Не требуя взамен себе награды,
По ней шагал, раздаривал награды,
И музыка одной из них была.
1996 ?
Бедный Моцарт
© Copyright: Леонид Самойлович, 2024
Свидетельство о публикации №124060104397
Свидетельство о публикации №124060104397
Рецензии