Библиотишь

Библиотечная пыль. Лета на летах и летах.
Белыми змеями зимы мимо ползут и ползут.
Осень в цитаты берет фразу на буквах сушеных,
А молодая весна школьников учит писать, не зацепляясь пером за волосок и соринку.
Лунному грунту подобно, пыль поглотит целиком
всякий поверхностный звук. Вновь испеченной себе, пыли, готова постель.
Вьющейся пыли немного.
Но упадет, затвердеет, станет как войлок плотна.
Скажут потом: «Романтизм.» Иль: «Классицизм» – по однородным вкрапленьям.
Пыль, накопляясь, молчит.
Буквы играют в слова.
Библиотишь. Жить желать улетишь. Блажь ближе.
Шутишь? Битлы? Шабли, божоле. Беляши, боты, штиблеты, белье, жилеты, билеты? Желобом Леты.
Шило ютишь. Больше ложь, белотела, белеет… ОБЖ болит татуаж. Штабель бабла. Либидо? Ютуб отшиб? Шли бы?
Бал, либо шит. Дышит.
Буквы мечтают зажить жизнью своей, автономной. Чтобы никто не мешал.
Тихо сгущается пыль вязкой пыльцой тишины. Где-то тычинками пальцев тычут в экраны читатели, ищут не мыслей чужих, только своим подтвержденья.
Книжные мощи редко кто в руки берет.Тихо! Зудит пылесос.
Дальше игра на санскрите.
Санс - смысл. Вот уж, действительно, скрыт.