Судьбу мы сами выбираем
Такая у него натура.
В лес выбегает поутру
Для сохранения фигуры,
Общаться любит там с людьми,
Которых на пути встречает:
Гуляют с палками они,
Шаги «рулеткой» отмечают.
На роднике – особый мир -
Там обливаются водицей.
Туда он всякий раз спешит,
Чтобы беседой насладиться,
Узнать, как там вода идёт,
Кто набирает сколько вёдер,
И почему, из года в год,
Народ сюда толпою ходит.
Сам не «моржует» никогда,
Лицо легонько умывает,
Но собеседника всегда
Находит и не отпускает,
Пока не выспросит его,
Как тот живёт, куда стремится,
Сюда приходит для чего,
И «простудиться не боится?»
По возвращении домой
И душа, с лёгким перекусом,
Часами говорит с роднёй,
Готов их бесконечно слушать.
От телефона отойдя,
К рассылке писем переходит:
Картинки шлёт своим друзьям,
Те, что снимает на природе.
На переписку целый час
Он отпускает (так выходит),
И завершает всякий раз,
Когда дружок за ним заходит.
Они с ним чай на кухне пьют
И говорят об актуальном:
О песнях, что сейчас поют,
О сериалах криминальных.
Затем они идут во двор
И меряют его шагами,
Болтают по дороге вздор
И понимают это сами.
Присев на лавку у пруда,
На уток смотрят с интересом.
Вздремнут, бывает, иногда,
Но чаще обсуждают прессу.
Волнует их чужая боль,
Они сочувствуют голодным,
И про обед, само собой,
Заходит речь у них свободно.
Прощаясь, долго руки жмут
И расстаются как навечно,
Домой перекусить идут,
Потом захочется прилечь им,
А дальше – вечер новостной
Каналов пёстрая картина.
Сидели бы сейчас с женой,
Но он её давно покинул.
Отдельно сын с семьёй живёт,
Брат иногда заходит в гости,
У них, ведь, дел невпроворот,
На них он не в обиде вовсе.
Свой выбор сделал, как хотел,
Поездил по земному шару.
Но у свободы есть предел,
Найти бы не мешало пару.
Вот только сложно в жизнь впускать
Совсем чужого человека,
Когда тебе не двадцать пять,
Из-за «болячек» не до смеха,
Налажен немудрёный быт,
Есть холостяцкие привычки.
Всё это рушить предстоит,
Прервав с друзьями перекличку.
А для чего и для кого
Опять впрягаться в эти сани?
Такая жизнь не для него,
Нет, дудки, поезжайте сами.
***
Проходят годы, день за днём,
В своей «скорлупке» проживает.
Весь мир давно забыл о нём
(Сам память о себе стирает).
Свою судьбу мы все творим,
Из наших исходя пристрастий,
Живём как можем и хотим,
Надеясь, мысленно, на счастье.
Да только не всегда оно
С тем что выходит совпадает.
Бледнеет жизни полотно
И вместе с цветом исчезает…
Свидетельство о публикации №124060101981