Но Ты поэт не будь в печали...

Увлекшись пушкинской строкой
Играя ямбом между строчек
Поэт вскричал -"вот Я какой !"
Пишу стихи не хуже прочих.

Глядишь Я с ними встану в ряд,
На полке книжной рядом с Блоком
И Маяковский будет рад,
Когда к нему приткнусь я боком...

НО !....
Взглянув на этот балаган,
Самовосторгов стихоплета...***
Суровый критик показал,
Что есть поэзии работа.
***
Поэзию творит читатель,
А не назойливый поэт,
Еще есть критик и издатель,
Без них поэтов просто НЕТ.

Давно Есенины и Блоки
На полках заняли места
Прошли и времена и сроки,
Когда строка была чиста.

Избиты и слова и рифмы
И новых тем давно уж нет
Все перепробованы ритмы,
К поэмам безразличен Свет.

Не в моде девичьи альбомы,
Куда наш Пушкин бред писал,
Теперь и с ним не все знакомы,
И стал излишен мадригал.

И следуя законам моды
Любовь доступна и проста,
Влюбленные не пишут оды,
К чему вся это суета.

Творцов серебряного века
Уже никак не умолить,
Теперь для славы человека
Возможно все и так купить…

Но Ты поэт не будь в печали,
Коль есть охота так пиши,
Что бы друзья Тебя читали,
Для добрых чувств и для души…

Вот видишь я не ставлю точку,
Твою читаю тоже строчку…