Окна

Однажды, нас покинут силы,
вся жизнь это, завершение работы и спящие режимы.
Даже, как-то не хочется, меняться,
от постоянства тошнит, приятней быть, в гибернации,
И таких, как я, довольно много,
мне дорог мой путь, который стал дорогой.
А небо, покрыто пеплом,
солнце догорает сигаретой,
разъедая, до слез глаза,
обнимая, прожитое время,
научи его курить, не в затяг.
А нам бы, лишь рисовать на стекле,
о чем, нам мысли постоянно кричат,
но страшно, крикнуть в ответ,
ведь они любят, появляться в голове.
А руки рисуют, то что уже, запачкано,
зачем прислоняться к тому ,на чем уже есть отпечатки?

Открывай окна, прячься за шторами,
некуда деваться, разделяя стороны.
С мыслью, пора играться, окна запотеют,
рисуй пальцем, на мертвом, стеклянном теле.

Меняется настроение, и в голове, все пусто,
попробуй, начать сначала,
или совершить, перезагрузку.
Совершать одно и тоже,
с мыслями танцевать, небесный танец,
но плохой, из меня танцор, стою на том же месте, дрыгая ногами,
задыхаюсь!
(Но предполагаю явно, что зажат одним квадратом.)
Окна запотеют изрядно, как не смотри объективно, но все эффективно, для мыслей,
только они, мой вектор,
но рано, или поздно, эффекты станут дефектами,
для одного субъекта.
И оставив следы, на окнах ,все исчезнет спустя секунды,
ты рисуй, пока живет, надежда в чудо.