больше не пишу о тебе

Ты хочешь, чтобы я свои стихи не писала,
Чтобы стала покорной, послушной твоей женой,
Ты безумец, милый.  Мне целого мира мало,
Чтобы выразить то, что случилось в душе со мной.

Ты хочешь, чтобы я сожгла все свои стихи,
Все мосты между нами горят, как мои тетради.
Ты недостоин, милый, моей руки.
Я словно Роза, а ты словно сорняк в рассаде.

Ты хочешь, чтобы я бросила свое творчество.
Хорошо. Я поставлю точку.
Я тебя проклинаю на вечное одиночество.
Ты не был достоин ни одной моей строчки.

Когда мужчина лишает женщину возможности творить,
Он губит в женщине богиню Сарасвати.
Но ничего сейчас не изменить.
И холод лишь прочтешь ты в моем взгляде.

Больше не смей касаться моей руки.
Ты счастлив, милый? Я творчество позабыла.
Я перестала писать о тебе стихи,
В тот славный день, когда я тебя разлюбила.

Что ты смог сделать сам? Ты рисовал картины?
Ты писал стихи, создавал музыку, актеров изображал?
Нет ничего кроме твоей недовольной и скучной мины.
Ты из тех кто улыбчив, а за спиной кинжал.

Ты из тех, кто приносит несчастье и только боль.
Ты из тех, кто унижает женщину и гнобит.
Ты потерял надо мной навсегда контроль.
И меня, как же славно, это так веселит.