Черешня

   Что-то взгрустнулось, мысли всё, мысли о том далёком, исчезнувшем навсегда чувстве - первой любви, хотя она постоянно напоминает взглядом, словом, дуновением майского, пока ещё майского ветерка со става, тёплого, лёгкого, как пушинка, и такого знакомого, что от его запаха начинаешь пьянеть!


Черешня спелая, как первая любовь,
Как сизо облако средь черни на закате,
Манит, как прежде в то далёкое, где кровь,
Бурлила в венах, как река на перекате.

Где средь долины по извилистости троп,
Глотая слов непревзойдённую безумность,
Под шум дождя и оземь яблочную дробь
Брела с ветлою перешептываясь Юность.

Где ты с рассветом ягод спелых на устах,
И с тем же заревом черешневым на дланях,
Срывала страстью оголённого куста,
Блаженство с кисти Амадео Модильяни.

Увы, от прошлого остался только Сад
И ран с морщинами глубокие овраги,
Да где-то в памяти, черешневый закат
В кульке из серой немелованной бумаги.