Тот, кто знает, что хочет...

Тот, кто знает, что хочет, всегда получает своё. Май - цыган, люборечник - приходит из диких краёв, алый шёлк надевает, не чувствуя боли от ран. Он красив, словно дьявол, и самую чуточку пьян. Он безумен, преступен - то в холод бросая, то в жар, вдруг хватает гитару, и струны от страсти дрожат, его дням этот ритм идёт, как узоры платку - вот они тёмным золотом мимо кармана текут, не поймать, не сдержать, не прожить, не поверив лжецу - тебя снова обманут, не страшно, давай же, танцуй. Пусть взметнётся метель белых яблонь за правым плечом, и от взгляда бесстыдного станет на миг горячо, и рассыплется память на пепел и горькую соль - он сыграет ещё, пока вертится мир-колесо, и покажется, что есть под небом для каждого дом, и что вечность по линии сердца ложится в ладонь, что никто никогда не испытывал этой любви, этих долгих ночей, и дурманящей музыки, и...

Оглянись - а его уже нет, и мосты сожжены.

Только светится в небе подкова растущей луны.