Посмертный портрет

Её пред смертью рисовали,
И образ бледен был, устал.
Она, несчастная, вздыхала,
А ветер волны гнал в причал.

В окошке свет мигал неярко,
Предлетние неслись дожди.
Она бы в море, как русалка,
Но где же силы ей найти?

Худые руки чуть дрожали,
Седые волосы – в платок.
Видения на пол сползали,
Крутились тенями у ног.

Портрет написан превосходно –
Жива как будто бы, жива!
Прошла неделя, и свободно
Она ушла под свод креста.

Простились с ней, как подобает,
Повесили её портрет.
Теперь с улыбкой наблюдает
Душа, которой больше нет.

Был день суров: клубились тучи,
Сверкали молнии в ночи,
А гром рычал всё громче, громче.
Пришли усталые врачи.

Ушла и дочь под утро рано,
Похоронили, где и мать.
Была умна, стройна, румяна –
Таким не в мёртвых тосковать!

Однако то случилось всё же,
Теперь второй портрет висит.
А дочь на мать ведь так похожа,
В глазах их искорка блестит.

Ходили мимо двух портретов,
Рыдали гости иногда,
А как закончилось то лето,
Возникла новая беда.

Огонь занялся на закате,
В прозрачном мареве – дымок,
А из вещей спасти сумели
Лишь два портрета да венок.

Улыбки мёртвых не согреют,
Но души взгляд разит живой.
Над кладбищем дожди густеют,
И тени две исходят тьмой.