Уильям Шекспир - Сонет 17

Сонет 17

   Кто в будущем поверит в чудеса,
Которыми мой бедный стих богат?
Хотя они, как видят небеса,
Не больше, чем гробница, говорят.
   И если твоих глаз сумею свет
И прелести иные втиснуть в стих,
То в будущем объявят: "Лжёт поэт,
Нет на земле небесных черт таких".
   И будет груда выцветших страниц
Презренна, как бурчанье старика,
Свод яростных и пышных небылиц,
Тягучих, словно древняя строка.
   Но если будет сын в тех временах,
   В нём будешь жить, как и в моих стихах.


Sonnet 17

   Who will believe my verse in time to come,
If it were filled with your most high deserts?
Though yet heaven knows it is but as a tomb
Which hides your life, and shows not half your parts.
   If I could write the beauty of your eyes,
And in fresh numbers number all your graces,
The age to come would say 'This poet lies;
Such heavenly touches ne'er touched earthly faces.'
   So should my papers, yellowed with their age,
Be scorned, like old men of less truth than tongue,
And your true rights be termed a poet's rage
And stretched metre of an antique song:
   But were some child of yours alive that time,
   You should live twice, in it, and in my rhyme.