Перекати поле

Здесь не умру – сгнию по своей воле,
А может быть, совсем, не по – своей.
Но мне бы, заблудиться в чистом поле
Среди колосьев или зеленей

И никому, похоже, нет прощенья –
За все грехи безмолвствует народ…
Ну, чем не год Свиньи, коль на Крещенье
По жопу грязь и снег с дождём идёт!

А я привык давно к таким ненастьям,
Всегда у меня слякоть на душе.
Мне это надоело всё, до страсти,
Жизнь не видать мне, как своих ушей.

Мне, пыль газонов, луга не заменит
И всё равно, в жару или грозу,
Сотру пусть в кровь, и локти, и колени,
Но к василькам у поля приползу.

Лишь здесь, простор душевный, настоящий,
Могу я по полдня на них смотреть…
Да что же я, ведь не совсем пропащий,
Чтоб не увидя их и помереть!

Камней в пути я острых не замечу,
Перетерплю занозы и жару,
А мне ромашки, боль души залечат
И залатает в ней лопух дыру.

Ржи колосок, растёртый на ладони,
Я поднесу торжественно к губам
И аромат за душу тихо тронет…
Там жадно надышусь, как наркоман.

Я хмель от ветра и лугов, не скрою,
Росинки, как слезинки, при луне.
Мне не даёт тот аромат покоя –
Занозой, тонкой остью в сердце мне.

Нас в детстве часто матери пугали:
«Не балуйся, цыгане заберут!»
Уж лучше б, пусть они меня забрали,
А то я не умру – сгнию я тут.

Я б с ними кочевал в кибитке старой,
В степях ковыльных – табор и шатёр.
Цыганский танец с бубном и гитарой,
Под звёздами высокими – костёр.

И кони бы неслись по вольной воле,
Полынный ветер ноздри щекотал.
В бескрайностях, как перекати-поле,
По белу свету табором гонял