украденные судьбы...

есть констатация-вопрос,
куда всю живость чёрт унёс?
идут дни, годы вслед за ними,
им "наша жизнь" даётся имя...
как говорится сгоряча,
что, мол, горим мы, как свеча:
"одни поярче остальных,
таких жизнь бысто выжмет в жмых;
есть те, кто тихо так коптят,
они тусклее много крат,
длиннее жизненный их путь,
чей след заметен нам чуть-чуть...
но выгораем все в итоге,
мы--прах в конце этой дороге..."
о да, статистики верликт
нам это снова говорит...
к концу все силы на нуле,
но дело всё ли в фитиле?
дух не стареет иногда,
быть может это неспроста:
коль жизнь твоя--сплошной лишь гнёт,
смотреть не хочется вперёд,
всё тошно, скучно и противно,
в гроб поместилась перспектива,
то да, себя согнув, зажав,
свой прожевал уже ты нрав
и сплюнул словно бы хорчёк,
чтоб быть смиренее впредь мог...
чьей же живёшь тогда судьбой,
коль не являешься собой?
ты не порыв души отверг,
чтобы прожить свой тише век,
ты сам себя тогда отторг,
чтоб жить вольней другой кто мог...
но кто живёт вместо тебя?
спроси, пусть даже не грубя...