Где процесс?

Почти бездымно, и весёлые звонки
продребезжат по небу над районом,
по светлым кронам —
десертной россыпью в песок реки
легко скользнут по их сверкающим коронам.

Как полдень пятницы, свободен от тоски
и полон предвкушением иного —
лишённый слова,
поскольку строки трепету узки,
и сеть их не хранит сердечного улова, —

надену чистую футболку, а виски
я умащу эссенцией заката —
она есть злато,
чьё масло глазом поймано; тиски
пылающего дня ослаблены, разъяты.

Уже совсем не «до», но далеко до «после».
А где процесс? Рецессия заката.
Прогоркнет злато —
лучи прошли, но не насквозь, а возле;
и синь погасит взор как будто виновато.

Табачный терпок дым. Сгущается балкон.
Вот было «до», а вот уже и «после».
День был — но возле;
отчалил перегруженный вагон.
А под окном шуршит мне дизельный фургон,

и в точный консонанс ложится геликон
в чудном пространстве внутреннего уха.
Уйдёт от слуха
базарных площадей дневной жаргон,
и наводнится сном телесная разруха. 

30 мая, 2024 год.