Мой несбывшийся

1

Ты, что смеешь не превращаться
в полночь в мое неземное счастье,
в полдень – в мое земное;
ты – та дрянь, что всечасно ноет:
"отпусти-и-и…"
– мой несбывшийся лучший стих!

Сердце не камень.
Я
отпускаю.

Ты рассыпался сонмом напрасных буковок.
Тени слов блуждают в полях блаженных.
Я былой поэт.
                - Я немая женщина.
…Так зачем же
смысл твой смущает шальными стуками
– как спирита мертвец – мой череп?

Так зачем ловить вдох и выдох рифмой?
так зачем же камеры сердца взламывать:
там, де, забыто самое
главное?
Так зачем же вторгаться в биенье ритмом
амока?

Мой загубленный стих несбывшийся…
- Кем-то в самый сей миг ты пишешься.
- Нет, не мной! Ты же мне чужой!
Ты же хотел от меня на волю!
Ты же пути отступленья сжег,
сделав тетрадке моей так больно…
- Черновые свои наброски –
почки на юной ветке –
сбросил,
как осень
листев обноски
ветхие.

Не тебя ли в сердцах предала анафеме?
Не тебе ли поминки справила,
родненькому, незнаемому?
Не тебе ли я крест поставила
в поле страницы чистой?
Я тебя отпустила. Ты канул в нети.
Что плачевней, чем недоистина?
Был зачатым, но не родился ты.
Не-написан ты.
- Не покойник: тебя и не было!
Нет в тетради такого листика,
где тебя я слезой почтила
на угробленных рифм могиле.


2

Ты – несбывшийся – мне в ответ:
кто не сбылся, тот не отпет!..
Чистому полю пустой страницы
россыпь буковок-зерен снится…
Нет для меня креста
на не тронутых плугом-пером листах!

Разве ты меня пишешь?
– Это ты
без меня будешь жить, не сбывшись.
Без меня твои ночи и дни пусты!
Не перечеркнуто, что не написано –
значит, и гибель моя не истинна!
Не в тетрадке, а в сердце стих.
Не судьба тебе суть свою отпустить!
Я тебя не меньше.
Ты меня не больше.
Мы с тобою – одно и то же.
На крови чернила мои замешаны.
А биение пульса – ритм мой.
И не твой ли смысл быть моею рифмой?
– Той, маетою, бедой и болью,
верой, надеждою и любовью
признанной,
как единственная
и печатью Каиновой оттиснутой
во лбу.
Вдруг и он рассчитывал:
                Соскребу…