Глупость III

Пылает солнца красный шар
Над нашим городом уездным,
В этот полуденный кошмар
Был даже зонтик бесполезным.

Казалось, плавилась земля,
А вместе с нею и ботинки.
Было за сорок от нуля,
А графу надо на поминки…

«Нашел же время помирать!»
Подумал граф наш благородный.
«Нам на такой жаре стоять!
Ему нормально, он холодный!»

Граф Гонобобель раздражен!
Хватает с полки свои брюки!
Он весь в раздумья погружен
От предстоящей ему муки!

«Мог потерпеть бы до зимы!
Зимой прохладно, снег хрустящий…
А что сейчас?! Помрем и мы
От этой духоты стоящей!
Друзья не поступают так!
Вот сам, клянусь, помру в прохладу!
Помру в сороковой дубак!
Благодарить меня не надо!»

Наш граф берется за пиджак.
В него едва протиснул руки
Вспотел, как загнанный рысак,
К ногам тот час прилипли брюки.

Достал из шкафа котелок,
Едва втащил себя в ботинки.
Переступил через порог
И вот, поплелся на поминки.

Едва пришел, у гроба встал,
Склонился над холодным телом…
И в ту секунду осознал,
Что все здесь в черном, а он в белом!