Люблю я писателей славный народ!

***
Люблю я писателей – славный народ!
По строчкам они пробираются вброд.
Не тонут, не падают, прочно идут,
И вот уже рухнул последний редут:
Написан роман, бесподобен сюжет.
А рядом с писателем пишет поэт…

Он томно глядит на тупое перо,
Его покрасневшее ухо востро.
Он ждет, когда Муза нашепчет ему
И, надо заметить,  ему одному,
Крутой амфибрахий и меткий хорей.
Скорей запиши эти строки, скорей!
Быстрей запиши эти вирши пока,
Писатель глядит на тебя свысока.
И вот уже рифмы спустились с небес,
Мешая слова в стихотворный замес.
Скажи мне, кудесник, любимец богов,
Поэту на образы хватит мозгов?
Ответь зверолов мне, любитель зверей,
Поэт покорит пятистопный хорей?
Он ждет свою Музу  сегодня с утра,
Пора написать уже что то, пора!
Но, видно у Музы опять выходной –
Она не стоит у него за спиной,
Не водит пером, не заводит мозги -
Потеет поэт, под глазами круги…

Тем временем Муза проснулась, и я
Застыла над клавой, надежд не тая,
Но Муза, пришпорив Пегаса-коня
Промчалась, совсем не взглянув  на меня…
Такие вот Музы несносный народ.
И я поплелась поливать огород…

Ах, чем я закончу печальный рассказ,
Где выставлен голый поэт напоказ?
Иль вправду покинула Муза меня?
Вдруг слышится топот Пегаса-коня.
И пьяная Муза сползает с седла:
- Я в местном трактире вершила дела.
Скорей постели, я хочу отдохнуть.
Ее моя жизнь не волнует ни чуть…

Уснула. Храпит. Вот опять мне одной
Трудится. Вот так пролетел выходной.
Баллада написана. Как не писать?
Но кто там мою занимает кровать?
Ах да, это Муза! Да пусть отдохнет,
Пока рифмоплет застрочил в пулемет.
Он часто  несчастен и вечно угрюм,
Всегда не в себе пребывает от дум…

Ну нет, мне никак не придумать конца.
Пойти, что-ли, выпить немного винца?
Пожалуй закончу ничем в этот раз.
А может быть кто-то допишет рассказ?

04.19.24