По культуре луплю не виньеткой,
не пером протыкаю насквозь,
убиваю её интеллектом,
выставляю зимой на мороз.
Сообщенья сосульками в темечко
норовят оборваться с крыши.
Выжидают удобное времечко,
скребутся об шифер как мыши.
Громыхают средь ясного неба
незатёртым великим могучим.
Убежали на лоб глаза Феба,
да и сам он задёрнул все тучи.
Не печальтесь — культура пропала,
прозябает в стихах у забора.
Видно было прекрасного мало —
непечатного слово для спора.
Где искали даму чинно,
между строчек благочинных?
За культуру скажите, где?
© Copyright: Давид Матецкий, 2024
Свидетельство о публикации №124053000533
Свидетельство о публикации №124053000533
Рецензии