Был просто день, десятое ноября,
Не помню год, но точно не впервые,
Но в этот день ты умерла. Ты умерла —
Застыли губы говорящие в немые.
Хоть снег не таял на твоем лице —
Ты, может быть, шутила как обычно, —
В толпе все говорили о конце
Не помня, видимо, что всё циклично.
Давно тебя носили на руках
И целовали нежно в лоб родные?
Носила ситец, а теперь — в шелках
И вся — в цветах, которые любила.
Бабушке
© Copyright: Елена Сова, 2024
Свидетельство о публикации №124053004624
Свидетельство о публикации №124053004624
Рецензии
