Крошки хлеба

Крик ястреба эхом разносится над полями,
сухой осот, соглашаясь, главой качает.
И там, где тайга тихо стонет под облаками,
уже не слышно тревог твоих и печалей.

А где-то раскинулся город как пепелище
и небо мажет оранжево-синей сажей.
Но дело не в городе, дело в тебе, парнище.
Ты это принял, понять не подумав даже.

Жужжанью шмелей в унисон твои стопы ноют.
Поля заброшены, лишь комары в канавах
уже живут, и имеют на это право,
как право имеют питаться потом тобою.

А солнце горит термоядерным грозным оком.
И ты горишь, но так холодно, так неслышно.
Но оба вы с ним проливаетесь на осоку,
вы оба - то, чем торфяник под вами дышит.

Осот неподвижен. Крик смолк в высоте весенней,
и это важно, как все, что тебя тревожит.
Твое отражение в луже воды колейной
не меньше значит, чем все, что случиться может.

Подошвою облако крышу тайги шершавит.
Деревья терпят покамест, скрипят и гнутся.
Ледник, уходя, валуны на земле оставил
как крошки хлеба, чтоб после по ним вернуться.