Сыро, дождь

Сыро, дождь, в саду парит, как в джунглях,
Никнут роз тяжёлые венцы –
Влагою потушенные угли,
В чёрной окантовке багрецы.

Траурные вести поднебесья,
Слёзы душ, загубленных в пылу
Бешеной хвальбы победобесья
Сволочей, пирующих в тылу.

Снятся мне не мирные картины,
Не поля с берёзками окрест,
А, солдат бичующие, мины
И, святым не ставший, русский крест.

Сердце жмёт тоска по невозвратной,
Канувшей навечно, чистоте
Веры в справедливость, благодатной
Дедовских просторов немоте.

Тишина седая не в почёте
У дурных наследников бродяг,
Что живут по душегубной квоте,
Развернув чекистский алый стяг.

Да, живут ли, или преют в зимах,
Тонут в сладкой жиже лживых уст?
Всё у них обманка и, вестимо,
Лишь костей реален тяжкий хруст.

И давно Сизифовы старанья
Превратили в мясо их тела,
И дымится тусклое сознанье
Под коростой “праведного” зла.

Счастлив тот, кому патриотизма
Кажется весёлым бравый клич,
Кто, в дарах купаясь деспоизма,
Не сумел величия постичь

Совести.
Её похоронили
В этом царстве за казённый счёт,
И ведут детей к её могиле,
Где  сам чёрт им пули раздаёт.