Кабы скинуть с плеч
Лет примерно десять,
Да булатный меч
На себя повесить,
Да над кобурой
Чтобы портупея –
Стал бы я герой,
Злобою тупея?
Может бы, и стал,
Только не поточно.
Но на пьедестал
Не залез бы точно.
Это на беду,
Если плоть устала.
Я же упаду
Прямо с пьедестала.
Молнии в грозу –
Не вреди, погода.
Я люблю внизу,
Посреди народа.
Это не экстаз
На любой орбите.
И кишками в таз
Даже не кладите.
Слово не юнца,
Чтоб метаться птицей.
Нет на мне венца,
Нет во мне амбиций.
Сопли не жую
Кротко и влюблённо.
Просто я стою
Зло и приземлённо.
И, как белый стерх,
Клуши вы, чижи ли,
Всё гляжу наверх:
Души там чужие.
И пока я мал,
Кто-то верховодит.
Или пьедестал
Для себя возводит.
2024
В массе
© Copyright: Иван Парамонов, 2024
Свидетельство о публикации №124052905754
Свидетельство о публикации №124052905754
Рецензии