Автограф

Апрели, августы, и маи,
                и октябри, и феврали
в душе автограф оставляют
                и растворяются вдали.
Они во мне, со мною были
                и есть по-прежнему, всегда
в снегах и травах, в тучах пыли,
                в строках сердечного труда,
в друзьях, мечтах, прикосновеньях,
                в дорогах ввысь и под уклон,
в родных краях, родных мгновеньях,
                в сплошных автографах времён.
Идут покуда, слава Богу,
                не исчерпались для меня
года улыбок, и ожогов,
                ветров, и стужи, и огня.
Идут пока опять и снова
                июни, марты, декабри.
Шуршат берёзово, сосново
                судьбы моей календари.
Дышу, молитвенно листая
                лета и зимы бытия,
и на страницах оставляю
                простой автограф: «Здесь был я.»
... И, как и я, дитя со стажем,
                увидит кто-то жизни сон.
Мы разные. А надпись та же.
                Её лучам оставит он.