С трудом, кряхтя, надел седло,
конь пятится назад,
косит лиловым глазом зло -
мне вроде бы не рад.
Пытаюсь успокоить: нам
скакать за прошлым вслед,
не веря сам своим словам,
не слыша свой ответ...
Несемся вскачь, вздымая пыль, -
успеть надеясь, но
под ветром стонет лишь ковыль -
видать, не суждено...
А тень ушедшего легла,
задумавшись, у ног...
Она вернуть себя смогла,
а я, увы, - не смог...
Не смог...
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2024
Свидетельство о публикации №124052904109
Свидетельство о публикации №124052904109
Рецензии