Я нежу и лелею музу строк,
В Душе созрев настоем животворным,
Она ложится рифмой на листок –
С ней в жизнь вживаюсь зАново, по новой…
Она ведёт меня тропою бытия,
По красоте извечного простора,
И не грустит мятежная Душа,
ПарИт, чаруясь новизной узора…
Блаженный чудный миг – творение стиха,
На гранях строчек преломляются мгновения,
Порхает муза, и пьянеешь чуть слегка, -
Рождение стиха... О, чудо вдохновения!!!…
Мысль музой соткана – и, вот, оно дитя,
В нём ты, твоё мировоззрение,
В нём отражение века, красоты, что вкруг тебя,
И не веришь сам себе, - не может быть, - творил не я...
Не веришь, что рождённое дитя, твоё…
Не может быть! Нет! - не моё творение…
Но нежно шепчет – наше, наше – мне Душа,
И по щеке сбежит счастливая слеза
От этого желанного рождения…
Да, - наше... Наше новое творение...
Серёга-тайга...
Но нежно шепчет мне Душа...
© Copyright: Серж Белов, 2024
Свидетельство о публикации №124052903679
Свидетельство о публикации №124052903679
Рецензии