Утро росное бродит в овсах.
Паутинок серебряных нити.
Птицы пробуют голоса,
Тучки в синем небесном корыте.
Дышит паром разлука дорог,
Дух столетний над нею витает.
Запираю дела на замок,
Оставляю сомнения с краю.
Хватит киснуть кустом бузины,
Ждать от солнца тепла во спасенье.
Мы не только пахать рождены
И у нас есть своё воскресенье...
Утро росное бродит в овсах
© Copyright: Николай Цыганов, 2024
Свидетельство о публикации №124052902734
Свидетельство о публикации №124052902734
Рецензии