Мир странен стал, не эта ль отстранённость
Не полыхает бликами костра,
И человеческая несоединенность
Как сквозняки души с заката до утра.
Не не проникновенность слова, крова,
Убитая не временем пора,
Когда двоих избывная основа
Спадает как июльская жара.
И нет дождей, а те что есть природны,
И нет любви, ей где то умирать,
И лени дней уже не греховодны,
И незачем ни слыть ни привирать.
Ты, вечность, прикоснись недокрылами,
Которыми не совершить полет,
За ненакрытыми дежурными столами
Такой ненужный, золотистый мед.
Такие бедные, немыслимые краски
Миров несытых, только лишь черед
Уже не тех , кто не скрывает маски,
Уже не тех, кто согревает лёд.
Не звуков твердь... ни тишина, ни малость
Дарованных молчаний как исход,
От них так много ложного осталось,
Ни Мэ ни Жэ, какой-то средний род.
Средний род
© Copyright: Александр Сменович, 2024
Свидетельство о публикации №124052807020
Свидетельство о публикации №124052807020
Рецензии