Нас жизнь расценивает блюдом на столе,

Нас жизнь расценивает блюдом на столе,
Такая как бы вроде дегустация.
То ложкой с вилкой витых в серебре,
То жирным пальцем, как сарделькой, мацая.

Куснет у краешка, и смотрит - что потом,
Нюхнёт, отпрянет, морщась улыбается.
Рванёт салфетку нервно сытым ртом,
Двумя маслинами в тарелке поиграется.

То срок сидит, то впрыть минут на пять,
Махнёт хвостом в свидетельстве почтения.
И просит "Мурку" в энный раз сыграть,
При этом не смолкают словопрения.

Со скрипкой одинокий музыкант
В чреде таких же, за тобой по списку.
Жующим здесь не важен твой талант,
Они в хрусталь строгают зубочистки, в миску.

Да, каждый в этом мире одинок,
Лишь по карманам этот факт скрывают,
Но слышится то там, то тут звонок,
Как жизнь рулеткой в этот фарт играет...


Рецензии