Остаюсь...

Тяжелое небо. Болотная жижа.
Вонючая грязь. Комары, мошкара.
И горстка израненных, коим не выжить,
Навряд ли дотянут они до утра.

Дрались в окруженьи, пока были силы.
Кто выжил, кто смог, - на прорыв все пошли.
Уж лучше в бою, чем остаться в трясине.
«Тяжелых» нести на себе не смогли…

«Куда мне идти? Я же врач. Как их брошу?
И вон, погляди, пулю в руку поймал!»
«Ведь сам понимаешь, что им не поможешь!»
«Но я остаюсь!», - старый доктор сказал.

Винтовка. В обойме четыре патрона.
К гранате давно затерялся запал.
Агония раненых. Мольбы и стоны.
Он сделал, что смог. Как умел, помогал.

Лекарств никаких. Лишь вода из болота.
А вместо бинтов - клочья бурого мха
Глаза разъедает от едкого пота,
Да ноет, немея от боли рука.

Вдруг хрустнула ветка. И лающий говор
Донесся. Мелькнули фигуры в кустах.
Идут широко как загонная свора.
С ухмылкой убийц в неподвижных глазах.

«Ну вот, братцы, всё… Скоро станет полегше», -
Подумал, с трудом передернув затвор.
Прицелился, выдохнул тихо, неспешно,
И выстрелил точно. Как будто в упор.

Его и всех тех, кто еще жив остался,
Трусливо накрыли гранаты броском.
Не верили, знать, что один будет драться,
Боялись засады в болоте глухом.

Как имя твое, Русский Врач? Мы не знаем.
Ты жизнь прожил честно. Погиб, как герой,
Врачебную клятву свою выполняя.
И вместе с другими в небесный встал строй.

__________________
* Стихотворение написано по мотивам рассказа поисковика Александра Савельева "Клятва Гиппократа", опубликованного в сборнике "Делянка" в 2020 году.